A fanfarra do tiro de guerra,
recidiva, esmera o rataplã.
Fiz parte de uma, onde está?
Listados para a morte
ainda somos alguns.
Os demais, abduzidos,
tomados pelo inimigo
oculto. Por arma branca
silenciosa? Recolhidos
em macas? Agora podem
dormir nas guaritas.
Os novos donos do rataplã,
madrugados para a guerra,
praticam a ordem unida.
Os novos praças: os alves
os antônios os bavieiras
os dianis os manés os machados
numerados bem ao peito
marcham para a bala.
A fanfarra e o rataplan
desata som e fúria
com o martelo da morte
nos coturnos emparelhados.
Quem troa a ordem de seguir
na mesma ordem inclui
o grito de parar e descansar.
Obedientes, bem unidos,
desarmoniosamente alvos
da guerra não declarada,
flui o rio verde de jovens,
o sol chapiscando nos olhos.
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