Teco-teco no domingo

O teco-teco, domingo,

tange arcos de memória,

traça meus voos falhados,

prospectam suas hélices

música sacra de dor,

dias picados em vão.

Vinho na mesa, no ar sinos,

dobradas hóstias e massas,

o teco-teco prepara

o pão sagrado da missa,
levedado em puro tédio.

Eis que volto do exílio,
abro os olhos e constato:

"É domingo em Batatais:

a cidade é nula e pedra."

Nas árvores retraída

pipila a minha infância:

seu canto de ave morta.

Homens de binóculos fumam

nas varandas, sem camisa:

brindam pelo fim da guerra.

Batatais embriagada,

dorme o cochilo da morte.

Subo nas asas de lata,

e sobrevoo o velório.

Colho lá embaixo pepitas,

nesso voo passageiro:

os raros dias alados.

Roncam os sons do motor,
na curva azul perigosa,

o piloto mira o sol.
Sinto permearem dúvidas:

vê-se luto ou nascimento,

é triste ou alegre o voo?

Hélices furam-me fundo,

sangram sem aviso a alma.
Nas pontiagudas estrelas

somem os dobres dos sinos.

A seta do voo cansado

macia vem me matar.

O teco-teco no hangar
dentro de mim, beija-flor,

baixadas asas, é triste.

Ele há pouco (eu sempre)

expulsos do céu de Deus.